tag:blogger.com,1999:blog-17528525095126307512024-03-12T23:55:43.654-07:00MiravozMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-16013448338488897192011-09-21T22:31:00.001-07:002011-09-21T22:31:23.386-07:00El paso del general, de Francisco Álvarez Velasco<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/HJa0eKmAE7o" width="420"></iframe></div><br />
Con su paso un-dos, ahora avanza la muerte<br />
con su paso un-dos, con su paso un-dos,<br />
el paso que le marcan generales solemnes.<br />
<br />
Husmean en sus mapas con reglas y compases,<br />
señores de la guerra,<br />
buscadores de vidas, buscadores de sangres.<br />
<br />
<i>De par en par los ojos</i><br />
<i>y en los ojos la niebla,</i><br />
<i>hay un niño en silencio...</i><br />
<br />
Con sus muchas medallas de lata rutilante,<br />
con su paso un-dos, con su paso un-dos.<br />
<br />
<i>... en los ojos del miedo,</i><br />
<i>otro niño escuchando</i><br />
<i>el reloj de su hambre.</i><br />
<br />
Imponentes, deciden "hasta aquí la nación".<br />
Luego se condecoran con su paso un-dos,<br />
con su paso un-dos, con su paso un-dos.<br />
<br />
<i>Si suena la trompeta</i><br />
<i>si el tambor os convoca,</i><br />
<i>si llama el General...</i><br />
<br />
La oquedad de los pechos resuena en las arengas.<br />
Relumbran las medallas de lata rutilante<br />
que ganan con la muerte.<br />
<br />
<i>... equivocad el paso,</i><br />
<i>ese paso un-dos,</i><br />
<i>ese paso un-dos...</i><br />
<br />
Y la muerte, si llega con su paso, es temprana,<br />
con su paso un-dos, con su paso un-dos.<br />
<br />
<i>... equivocad el paso,</i><br />
<i>ese paso un-dos,</i><br />
<i>ese paso un-dos...</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHtYhtsDA68ndRvBsUcOlnLIJJCbghyphenhyphenktqQe2NxJMYy_ByX5twgw3k8rU2TrZOnFEYBllH4WNmHtBhirxE2nGSOm-xRVQ0fJJZlIedugYQWQY7BDgOU5tJXCiNWYhodW8LaNAlmKnPLOOt/s1600/l_c7a3a18a1b04d0167062870ee980f8a5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHtYhtsDA68ndRvBsUcOlnLIJJCbghyphenhyphenktqQe2NxJMYy_ByX5twgw3k8rU2TrZOnFEYBllH4WNmHtBhirxE2nGSOm-xRVQ0fJJZlIedugYQWQY7BDgOU5tJXCiNWYhodW8LaNAlmKnPLOOt/s320/l_c7a3a18a1b04d0167062870ee980f8a5.jpeg" width="290" /></a></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Francisco Álvarez Velasco</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voces:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Francisco Álvarez Velasco</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música</span><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Le chant des partisans</span></i><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>L'origine nascosto</i> L. Einaudi</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Realización</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MGE</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-45838452907137783452011-08-28T11:25:00.001-07:002011-08-28T11:25:49.165-07:00Señes d'identidá, de Aurelio González Ovies<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/FpoLwPcSLFU" width="420"></iframe></div><br />
Nun s’apagó, como dicen<br />
los que quisieren callala. <br />
Tien enceses les ventanes, nótense-y<br />
les vigues firmes y el firme<br />
bien asentáu. Siéntese’l fueu chispiar,<br />
siéntese ferver l’orguyu. Vése-y <br />
na mitá la nueche<br />
vida viva, encandilada.<br />
<br />
Nun s’apagó.<br />
Ta equí, <br />
y too tien nome,<br />
too tien materia y forma,<br />
too tien pesu y espaciu.<br />
Y anque-y cortaren la llingua,<br />
bastaría-y la so palabra.<br />
<br />
Equí, <br />
nesta estensión de verdín<br />
onde se termina’l mapa;<br />
nesta vega entrestallada poles montañes<br />
al sur, <br />
nesta cornisa, al norte, <br />
lo más al norte’l <br />
cielu,<br />
lo más al borde l’agua.<br />
<br />
Equí, au llevamos<br />
dende fai munchu tiempu,<br />
a tientes, esperando<br />
qu’esmesen la nublina,<br />
que bilten les promeses,<br />
que nun tiren los finxos,<br />
que quiten la tarrancha.<br />
<br />
Porque entovía nos queden<br />
munchos díes de gües en llibertá<br />
y paisaxe;<br />
muncha navina nueva pa esbillar<br />
y semala.<br />
<br />
Quédennos entovía pueblinos<br />
asomaos<br />
al picu la guapeza<br />
y molinos que suañen<br />
a la vera una ñora<br />
y empeños pa boriar con aguante<br />
pegollos;<br />
y borrones qu’afumen en cuanto<br />
más orbaya<br />
y casones esbeltes, con curuxa<br />
y capilla,<br />
con escudu y palombos.<br />
<br />
Entovía nos queden branos<br />
ensin pradiar, pa que la brisa enrede<br />
pente’l tallu l’alfalfa<br />
y afuraque la voz col remangu<br />
los topos;<br />
y crucie l’andolina, cola argaña<br />
nel picu,<br />
hasta l’aleru l’horru.<br />
<br />
Porque tenemos muncho<br />
pa esmarañar aína, con estos<br />
deos tozones como garfios d’un<br />
ancla.<br />
Quédennos tradiciones qu’aúllen<br />
pelos montes<br />
y rinchen nes rodaes del carru<br />
la rosada<br />
y brillen nos güeyucos<br />
ñerviosos del raposu.<br />
<br />
Quédanos tierra abondo<br />
pa que cuerran <br />
los ríos,<br />
quédanos aire abondo<br />
pa que’l futuru esnale,<br />
quédanos mar abonda<br />
pa salar la esperanza.<br />
<br />
Porque too tien nome,<br />
identidá <br />
y arroxu.<br />
Too tien llingua propia,<br />
condición<br />
y palabra.<br />
<br />
María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-68329770368165030362011-08-19T21:10:00.001-07:002011-08-19T21:10:30.047-07:00Como las cerezas del Verdeamor, de Rafa Lorenzo. Homenaje a García Lorca<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/QzNgeldrN-8" width="425"></iframe></div><br />
<br />
<i>Homenaje y Memoria a Federico García Lorca en el 75 Aniversario de su asesinato.</i><br />
<br />
Estos versos míos, quieren ser homenaje y memoria a Federico García Lorca ahora justo cuando se cumple el 75 aniversario de su brutal asesinato, cometido por los desalmados fascistas que asaltaron el poder legitimo y republicano para teñir de sangre y miseria a la mayor ciudadanía española. Lorca, espejo de tantos y tantos miles de hombres, mujeres y niños masacrados como él, desmembrados y ocultos, jamás por nuestro sentido común ignorados, no debe de permanecer más tiempo bajo las tierras más ocultas de España. <br />
Como las cerezas del Verdeamor, de aquel árbol de la fruta prohibida de mi infancia, haciendo sombra y abanico a la casa de mi primera inocencia, contrapone la tristura del mayor de los crímenes fascistas al pie de un noble olivo que tanto engendró en él rima y bronceado poético. Es esta mi única canción sin música, para ser sentida sin aditamentos sonoros que oculten el tronar del corazón que late los mementos necesarios para que la memoria recupere y devuelva a su digno sitio, el privilegio y el merecimiento histórico de todos y cada uno de aquellos que aun siguen desterrados en las cunetas, en los barrancos, en las serranías, en los alrededores de los cementerios, o en los parajes miserables elegidos por quienes truncaron la legalidad vigente y democrática. Los que rompieron la armonía universal del poeta más grande y necesario. <br />
<br />
<b>COMO LAS CEREZAS DEL VERDEAMOR</b><br />
<br />
Cuando ladraron los máuseres <br />
empuñados por trémulas manos obedientes<br />
a las órdenes asesinas de las estrellas rebeldes, <br />
los resecos olivos, cabizbajos, sudaron sangre.<br />
La resina pegajosa brotó más colorada que nunca, <br />
rojo oscura, rojo intensa, <br />
de idéntico color a las cerezas <br />
encaramadas en el árbol de la infancia.<br />
¡Cuanta paradoja!<br />
<br />
Ramas perladas de rubíes, brotados a borbotones, <br />
coágulos de dulzura, burbujas de inocencia, <br />
pendientes y collarinos aromáticos,<br />
fruto y sombra a la vera de la casa del Verdeamor.<br />
<br />
En la sierra granadina, <br />
aquél niño genial de treinta y tantos años, <br />
fue asesinado brutalmente <br />
cuando amanecía la desgracia, <br />
cuando florecía la canalla más canalla.<br />
Tintaron la tierra anaranjada con su sabia madura, <br />
fontana de palabra escogida, derramada… <br />
¡Maleficio de Bernarda!<br />
<br />
Malditas bestias oscuras que enlutaron la miseria.<br />
<br />
Sangre de Lorca que enfanga la historia.<br />
La memoria incompleta, inacabada.<br />
Quisieron olvidarnos al poeta, y al maestro, <br />
y a los dos banderilleros, crucificados a su vera<br />
como los ladrones del Calvario.<br />
<br />
<br />
<br />
Como tantos y tantos hombres y mujeres,<br />
paseados, chequeados, <br />
en negras noches difuntas, <br />
andaluzas, gallegas, extremeñas, asturianas…<br />
Infinitas madrugadas sucesivas.<br />
<br />
Dos, cuatro, cuarenta, cuatrocientos, cuatro mil, <br />
cuatrocientos cuarenta y cuatro mil…<br />
En fila india, <br />
de dos en dos, <br />
a pares, <br />
por parejas, <br />
como las astas del toro, <br />
como las banderillas, <br />
como la guardia civil… <br />
como las cerezas.<br />
<br />
A Federico García Lorca lo detuvieron <br />
El 16 de agosto de 1936, en Granada, <br />
su Granda<br />
albaicina, <br />
gitana. <br />
<br />
En la sierra periférica de Víznar <br />
lo fusilaron antes de rayar el alba, <br />
<br />
¡Por poeta, rojo y maricón! <br />
<br />
<b>Rafa Lorenzo,</b><br />
<i>16 de agosto de 2011, fiesta de San Roque en Tineo mi pueblo y el vuestro.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i><br />
</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehyBffT2IesZ4jRHDS9G73iBcK4P66MpGqRL6-F_kA02oqH5C_UsbQoBPp0ETIkZCWiBtohXSEinq0vPHihOWZb6FdhV-29vRi_Mcb4RSiaTnG-WR3fl51b_eGTka9uH8QdEQsuv9BlKW/s1600/DSC_0184.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehyBffT2IesZ4jRHDS9G73iBcK4P66MpGqRL6-F_kA02oqH5C_UsbQoBPp0ETIkZCWiBtohXSEinq0vPHihOWZb6FdhV-29vRi_Mcb4RSiaTnG-WR3fl51b_eGTka9uH8QdEQsuv9BlKW/s320/DSC_0184.jpeg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><b>Carlos Rodríguez</b> nació en Tineo, estudió periodismo en Madrid y fue redactor de <i>La Nueva España</i> durante varios años, locutor-redactor y finalmente Director de Radio Nacional de España en Asturias hasta su jubilación; también trabajó en TVE. Escritor, conferenciante, es sin duda el mejor comunicador asturiano que hoy se mueve por los escenarios de aquí y de allá. Su voz cálida y profunda da el realce y brillo necesario para hacer que el verso y la prosa en su declamación tome vida propia despegándose la letra imprensa en un halo sinfónico encantador. Entre otros menesteres, Carlos Rodríguez es el presentador oficial (voz en off) en la ceremonia anual de la entrega de los Premios Príncipe de Asturias. </div></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-85376090339163282362011-08-15T21:20:00.001-07:002011-08-15T21:20:19.525-07:00La rosa de los vientos, de Francisco Álvarez Velasco<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/j0C7NAuWPxk" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div><br />
LA ROSA de los vientos<br />
pintada de colores<br />
iluminaba el mundo.<br />
<br />
Hacía que girara<br />
para que el sol saliera por poniente;<br />
y la sombra, con la aurora;<br />
y que el viento llegase alguna vez<br />
de donde nunca llega;<br />
para que el Norte fuera Sur;<br />
y África,<br />
Europa;<br />
y Este, el Sureste.<br />
<br />
Y el mundo (y tú con él),<br />
tan campante y alegre<br />
se movía a su aire.<br />
<br />
Hoy la rosa no gira<br />
y el viento está parado<br />
y el sol va hacia el oeste<br />
y la noche amanece con la tarde.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-1997504057101314042011-08-11T16:21:00.000-07:002011-08-11T16:21:25.529-07:00Soy ya el último dolor del día, de Santiago Montobbio<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/VbxazK206mA" width="425"></iframe></div><br />
Soy ya el último dolor del día,<br />
o quizá aquél que la imprevisible noche<br />
guardaba silenciosamente en sus bolsillos.<br />
Sé que vengo a deshora, cuando terminó<br />
la sangre o la risa, en el día después,<br />
mas también que no de otro modo debía yo venir,<br />
inútil mensajero sin noticia, caída sombra<br />
que extenuara al tiempo<br />
cuando de toda palabra o sueño no quedara sino un olvido de ojos<br />
bajo la ciega tierra.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Santiago Montobbio</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Absurdos principios verdaderos</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Yiruma</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-12505509270191742222011-08-10T09:43:00.001-07:002011-08-10T09:43:51.419-07:00Palabras, de Antonio García Teijeiro<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/UfbCoD72idM" width="425"></iframe></div><br />
<div style="text-align: center;">Que as traia de novo,</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">que quero berralas,</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">que quero dicilas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">ben forte as palabras.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Levounas o vento</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">a cambio de nada.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Deixoume unhas follas,</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">rumores, borralla.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Palabras fermosas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Palabras gastadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Palabras. Palabras.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No vento zoaban.</div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">De "Na fogueira dos versos"</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(ed.Xerais de Galicia)</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-9695256244980335932011-08-10T09:39:00.001-07:002011-08-10T09:39:37.525-07:00Aunque camine sin rumbo, de Ramón García Mateos, en la voz de Joaquín de la Buelga<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="youtube-player" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/6J3powc36Mo" title="YouTube video player" type="text/html" width="480"></iframe></div><br />
Aunque camine sin rumbo por el prólogo inquietante de un deseo, por el prefacio inútil de los años que uno tras otro inevitables pasan,<br />
aunque atónito me pierda en el acorde culpable de un relámpago, en el relincho impuro de un caballo en celo,<br />
aunque cubra mi soledad desamparada con el hábito azul de las certezas, con la curva orgullosa donde se oculta el alma de los dioses,<br />
aunque tapie el vacío de lo cóncavo con el miedo infantil de lo convexo,<br />
aunque me venza tantas veces el cansancio,<br />
yo sé quien soy,<br />
yo sé quien soy y sé de donde vengo.<br />
<br />
Mis antepasados sembraron el camino e hicieron del adobe hogar y amparo, luz del carburo, esperanza del hambre, mis antepasados inventaron la vía láctea y la ternura, el hierro y la canción en flor de espiga,<br />
esos muertos míos que contemplan mi rostro testaron para mí su sufrimiento, el sudor y el arado, el corazón atravesado por gemidos sacrílegos, el calvario del pobre sin pan y sin historia,<br />
aquellos hombres labraron mi conciencia, amasaron mi carne con manos amorosas, manos de mujeres de eternidad y luto, manos de madre, de arcilla, de tormento,<br />
mis ojos son reflejo de sus ojos, mi pan producto de su hambre, mis palabras el grito de sus labios,<br />
mis antepasados, muertos míos, hombres de lumbre y carámbano y dolor,<br />
yo sé quien soy,<br />
yo sé quien soy y sé cual es mi sitio.<br />
<br />
La memoria es el territorio de la ausencia, memoria para tejer el lino y la sarga donde duerme el recuerdo, ausencia y humo, piel y escalofrío,<br />
mi memoria se viste de pretérito para hablarme al oído, muy bajo, un bisbiseo,<br />
la memoria es la brasa, es el carro, es la lanza, piedra que golpea sobre el vértigo de este vivir a rastras, la dignidad de quienes no tuvieron otra cosa que su orgullo y su pena,<br />
mi memoria es la llave para abrir el lugar que a mí me toca, el sitio donde clavar los pies y resistir los envites astados del olvido,<br />
mi memoria es de sangre, roja como la sangre, como la sangre roja, mi memoria, mi sitio,<br />
yo sé quien soy,<br />
yo sé quien soy y sé porqué yo escribo.<br />
<br />
Para grabar con tinta incandescente -caligrafía indeleble que mana del espanto- la palabra justicia sobre el vientre de los poderosos, sobre el aterido aguijón del alacrán, sobre la frente añil de la ignominia,<br />
para arropar mi soledad con frazadas de sílabas, palabras para tapar la oquedad aristada del invierno, frío en el corazón, palabra y lumbre, fuego para derretir los hielos de diciembre, solsticio en el alma, ay, una manta que cubra mi pobre desamparo,<br />
escribo contra el silencio y la amnesia y el alivio sepulcral de los vencidos, contra la mirada tangente del centauro, contra el gesto otoñal del humillado, contra la luz cenital de las verdades, contra la hiel derramada de los patriarcas,<br />
sí, piedra y lignito, barreno y honda, para vencer el peso insalvable de la muerte, esa muerte pequeña que baja las escaleras a mi lado, que bebe de mi copa, que fuma mis cigarros, frente a la muerte escribo para salvar de sus huellas mi camisa,<br />
contigo, con tus besos, con tu dulce corazón y flor de mayo, a tu lado, contigo, para ti, para todos los que saben del llanto y las ortigas, fermento y cal, de la llanura interminable del deseo, para ti, para ellos, mis versos, mis entrañas, mis caricias, mis manos,<br />
yo sé quien soy,<br />
yo sé quien soy, nadie se llame a engaño.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc12Srvoy_k5uHRChuUt-SCpQlEJjou-4k2D5DYPqsT6OWvw7tWAZnjA_jaKUVcnB00QQmrGf_j6CkRrKwIe0ZR3UWRA44Exa5_Geu6oUtJQMw2JCGNhYbrJbEHBhVsXvT1SNek_5qvtM0/s1600/Imagen+27.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="345" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc12Srvoy_k5uHRChuUt-SCpQlEJjou-4k2D5DYPqsT6OWvw7tWAZnjA_jaKUVcnB00QQmrGf_j6CkRrKwIe0ZR3UWRA44Exa5_Geu6oUtJQMw2JCGNhYbrJbEHBhVsXvT1SNek_5qvtM0/s400/Imagen+27.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ramón García Mateos y Joaquín De la Buelga</td></tr>
</tbody></table>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-55877264267899517752011-08-09T21:55:00.001-07:002011-08-09T21:56:34.079-07:00Lo que cabe en un nombre, de Aurelio González Ovies<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/LDH9ywcDGWk" width="425"></iframe></div><br />
(A Pepe, el de La Ribera, in memóriam)<br />
<br />
Fue pronto, muy temprano. Pero tuvimos tiempo de despedirnos (lo de los funerales, puro trámite, como afirmabas tú muy a menudo). Me cogiste la mano y me pediste que te firmara un libro y te diera las gafas. Fue tan pronto que ni yo lo creía ni tú te lo esperabas. Pero hubo unas horas todavía y mientras recordamos aventuras y trances, yo medía lo mucho que cabe en un nombre, en cuánto te llevabas o se quedaba en mí, entre tu despedida y mi existencia.<br />
<br />
La vida entera, la vida paso a paso, la cortedad del tiempo, la longitud del frío, las noches del verano, la playa de Bañugues, el fuego y la queimada, el sol sobre Moniello, las cunetas con cherva, los retos de la infancia, las fiestas de San Jorge, tu molino y la ñora, tu cara con las pecas, los domingos del Camping, tu casa en La Ribera.<br />
<br />
Los años de instituto, tu vocación de escuela, la luz del Rompeolas, aquel viaje a los Lagos, tu apego a las hogueras. Los Stukas y Cuélebre, las romerías que hicimos, las obras de teatro, las carrozas, el Club, la iglesia vieja. Nuestra estancia en Santiago, las uvas de O Grobe, las vistas desde Vigo; las Cíes, la juventud, los sueños, la quietud de la ría y las mejilloneras.<br />
<br />
Tu puerta abierta siempre, los sábados del Valpa, la época del Brumel y del Andros, el pop de Ricchi e Poveri, los días de los 80. La Marina, El Tomillos, Los Panchos y Mecano, las bravas, las mistelas. La colección de pósters, los guateques del Pósito, los primeros cassettes, las pandillas de siempre, las de los veraneantes. El brillo de la edad y las verbenas.<br />
<br />
La lanchas y el cigarro, las risas con Maruja, las tardes con Teresa. La siesta tan sagrada. El olor del salitre y el tufo de la brea. El musgo de la rampa. La voz de las gaviotas. Las grandes caminatas. El Brisamar, las rocas del Fornón, la luna en Roballera, las brasas, las sardinas, las guitarras, alguna bronca que otra, algún enfado, algún capricho y muchas, muchas confidencias.<br />
<br />
Cabe todo en un nombre. No somos más que un nombre. Tú estabas en la cama y yo pensaba: no puede ser tan rápido, no puede ser así. Pero así fue. Ahora estarás por siempre sobrevolando el turno de las horas, ceniza entre tu casa y las mareas.<br />
<br />
(C) Aurelio González Ovies<br />
Tardes de cal viva<br />
Voz: María García Esperón<br />
Música: Nightnoise<br />
Imágenes: AGO, José Manuel Lozano, Flickr<br />
MMXIMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-50553393648209540432011-08-09T21:40:00.001-07:002011-08-09T21:40:44.940-07:00Cuando la historia, de Aurelio González Ovies, musicado por Rafa Lorenzo<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/lJ0v_N6otsY" width="425"></iframe></div><br />
Cuando la historia da fe de la grandeza<br />
y la grandeza es lema de sí misma;<br />
cuando la tierra es de tan noble raza<br />
que se agruma con gesto de pepitas,<br />
no hacen falta papel ni testimonio<br />
que verifiquen lo que ve la vista.<br />
<br />
Cuando el propio relieve se empeña<br />
en defender los lindes de una villa,<br />
y fueron tantos los pueblos y los reyes<br />
que encastraron aquí su biografía,<br />
con batear un poco tu pasado<br />
destella tu prestancia todavía:<br />
<br />
Ahí están tus mansiones señoriales,<br />
los gloriosos escudos, las familias<br />
que llevaron el nombre de Tineo<br />
a lo largo y a lo ancho de la vida.<br />
Ahí están tus parroquias artesanas<br />
de tu estirpe vaqueira y campesina.<br />
<br />
Y ahí tu empeño en seguir siendo Asturias<br />
y en mantener tus casas encendidas;<br />
y en conservar tu esencia y afamarla<br />
aunque sea con 'tseite' y con nabizas.<br />
Y en reafirmar las bases de tu dolmen:<br />
la agricultura y la ganadería.<br />
<br />
Por eso hay escritores que aún te escriben<br />
y poetas que jamás te olvidan;<br />
por eso hay pintores que aún te dibujan<br />
y cantores que siempre te musican.<br />
Porque eres de los grandes el segundo,<br />
en ayer y en hoy y en geografía.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Texto: Aurelio González Ovies</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Musicalización e interpretación: Rafa Lorenzo</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-19298291568475330222011-08-09T21:38:00.000-07:002011-08-09T21:38:44.587-07:00No es fácil inventar un amor, de Antonio García Teijeiro<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/Y8MziyylU6E" width="425"></iframe></div><br />
Non é doado<br />
inventar<br />
un amor<br />
cando un está só.<br />
Necesitas inventarte<br />
un verso,<br />
un verso unicamente,<br />
para saber<br />
que existen<br />
corazóns<br />
que nacen<br />
nun libro.María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-50819784996993928952011-08-09T21:32:00.001-07:002011-08-09T21:32:47.782-07:00Oración, de Enrique Pérez Díaz<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/PhE5EYQxekg" width="425"></iframe></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;">Ángel de amor</div><div style="text-align: center;">que hasta mi playa vienes </div><div style="text-align: center;">envuelto en la ola </div><div style="text-align: center;">de tormentosa furia. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ángel viajero, </div><div style="text-align: center;">difuso y leve, </div><div style="text-align: center;">al menos deja </div><div style="text-align: center;">que un solo instante </div><div style="text-align: center;">mis torpes ojos </div><div style="text-align: center;">aún te contemplen.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ángel de amor </div><div style="text-align: center;">acaso invento, </div><div style="text-align: center;">acaso anhelo, </div><div style="text-align: center;">de tu presencia el signo </div><div style="text-align: center;">que todas mis ansias llene.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ángel de amor </div><div style="text-align: center;">silencio y prisa</div><div style="text-align: center;">cuando el ocaso </div><div style="text-align: center;">cuando el hastío.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ángel de amor, </div><div style="text-align: center;">difuso y leve</div><div style="text-align: center;">nunca te marches </div><div style="text-align: center;">no me abandones.</div><div style="text-align: center;">Al menos deja </div><div style="text-align: center;">que un solo instante</div><div style="text-align: center;">mis ojos tristes </div><div style="text-align: center;">aún te contemplen.</div><div style="text-align: center;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmlue__iEdEcoo1RjZIl7v3mThSWXrMt-TWjsbILON6NBJJOcn967kXk-p2vCgOqTdxDM9F4hM-A2y5GEuq46n2E2RasjNkEna7Mn3akdOd4j7rymhyv_rcTLi7iQqNl77p8t5lJ-6p2o/s1600/Imagen+18.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmlue__iEdEcoo1RjZIl7v3mThSWXrMt-TWjsbILON6NBJJOcn967kXk-p2vCgOqTdxDM9F4hM-A2y5GEuq46n2E2RasjNkEna7Mn3akdOd4j7rymhyv_rcTLi7iQqNl77p8t5lJ-6p2o/s1600/Imagen+18.png" /></a></div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Enrique Pérez Díaz</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Yiruma</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-82209895119373001622011-08-09T21:28:00.001-07:002011-08-09T21:28:30.575-07:00El anarquista de las bengalas, de Santiago Montobbio<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/a8GrrJgLaLQ" width="480"></iframe></div><br />
Yo soy el anarquista de las bengalas,<br />
el anarquista único, el que permanece y pasa:<br />
he tenido nombres en los que dormían las frutas<br />
de los corazones raros. A todas horas trabajo,<br />
y en especial cuando la gente afirma<br />
que no hago nada. Sé lavarme el alma<br />
sobre papel y nada, colocar bombas de relojería<br />
en las ciudades que siento en las espaldas,<br />
buscarle y con olvido las cosquillas a un amor<br />
que prefiguro con distancia y a través de todo eso<br />
seguir estando en todas partes habiéndome<br />
marchado.<br />
Porque yo soy<br />
el anarquista de las bengalas. Cada vez<br />
que enciendo una tu corazón<br />
y mi corazón se apagan.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Santiago Montobbio</span><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">El anarquista de las bengalas</span></i><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Biblioteca íntima. March Editor.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Barcelona, 2005</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Kitaro</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">2011</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-19268500938476582112011-08-09T21:26:00.001-07:002011-08-09T21:26:37.922-07:00(Variación sobre Li Po) de Francisco Álvarez Velasco<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/mZ7HWZyAjyM" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div><br />
Está bebiendo solo.<br />
<br />
Pide que lo acompañe:<br />
-"Salud, mi compañera."<br />
<br />
Pero no veo la copa,<br />
ni me encuentro los labios.<br />
<br />
La levanta a la Luna:<br />
- "Salud, brillante hermana."<br />
<br />
Mas la Luna es abstemia también en primavera.<br />
<br />
Cuando él vaya a lo alto,<br />
habrá ya luna nueva<br />
y no podré seguirle.<br />
y el también será sombra.<br />
<br />
Así hablaba la sombra.María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-77753837346974857632011-08-09T21:24:00.001-07:002011-08-09T21:24:23.662-07:00Qué sería del amor, de Aurelio González Ovies<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/56JJlGhBeYo" width="425"></iframe></div><br />
<br />
<div class="Section1"><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;"><b>QUÉ sería del amor</b></span><span lang="ES" style="font-family: Shruti;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">si Pablo no llegara a construir<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">Yolanda<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 108.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">eternamente<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">Palabra que recibe una<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">noticia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">y se muere de pena <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra mensajera<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra que recibe una carta<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">y llora de alegría<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra donde <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 108.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">bebe<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">Platero<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 108.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">su reflejo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabras caserón<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">con balcones abiertos a un relato de Márquez<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">y bananos y almendros<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra con los pechos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">descubiertos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra enamorada<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">de su heredad sintáctica<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra pelirroja<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">en plena infancia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabra adonde Julia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">a pesar de los pesares<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">baja a limar la vida<o:p></o:p></span></div></div><span lang="ES" style="font-family: Shruti; font-size: 12pt;"><br clear="ALL" style="mso-break-type: section-break; page-break-before: always;" /> </span> <br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabras<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabras<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">palabras. Palabra<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">interrogante<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">como <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">el<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">cuello<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">muy<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">tierno<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">de una jirafa nueva.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">Encontraría algo con más cielo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 144.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">más aire<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 144.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">más geografía<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 119%; text-align: justify; text-indent: 36.0pt;"><span lang="ES" style="font-family: Shruti;">que <i>tú</i></span><span lang="ES" style="font-family: Shruti;"> en algún pronombre.<o:p></o:p></span></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-55307396922292616162011-08-09T21:18:00.001-07:002011-08-09T21:18:41.583-07:00Conversación con Johnny Carter, de Jorge Luis Peña Reyes<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/0N4ShrXuNfk" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;">Sólo queda una balanza</div><div style="text-align: center;">al borde de este concierto,</div><div style="text-align: center;">un equilibrio despierto,</div><div style="text-align: center;">un saxofón que descansa.</div><div style="text-align: center;">Ya descubrimos que a ultranza</div><div style="text-align: center;">existe un silencio atroz.</div><div style="text-align: center;">Imaginemos los dos</div><div style="text-align: center;">que la morada esté abierta,</div><div style="text-align: center;">o que rompamos la puerta,</div><div style="text-align: center;">y que al final esté Dios.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Jorge Luis Peña Reyes</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Éxodo para dos mitades</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Nightnoise</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-72825732163798549832011-08-09T21:16:00.001-07:002011-08-09T21:16:50.672-07:00Desde el ancho deseo de quererte, de Ramón García Mateos<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/SRjgvzvvMqY" width="425"></iframe></div><br />
Escribo para recordar un tiempo inexistente, pasado sin aristas al sur de la memoria, las horas que se fueron por el agua hacia el mar. Recordar es mentir, inventar ese bálsamo que endulce la amargura del instante perdido, la derrota insalvable en la dura pelea de la sombra y la luz. Escribir es mentir, y mintiendo, en palabras que se crecen, altivas, sobre el rostro imposible de todas las ausencias, construyo el horizonte, alzo mi casa al borde de un camino, hablo de amor y nacen las caricias, los besos y el perfume tan alto de tu boca. Con palabras de arcilla, con sílabas de cieno, con palabras de luna y sílabas de fuego.<br />
<br />
Escribo rozando el corazón del aire, y en un verso desbocado, sin estribo ni brida, se hace el aire relincho —Rocinante del alba—, reclamando justicia, un bramido insolente contra el cielo argentado de los dioses absurdos, levantando su belfo en un grito de sangre, en un grito de espuma, en un grito que es aire de palabras y versos, palabras que me salvan de esta vieja e inútil y amarga propensión a todos los desastres.<br />
<br />
Escribo desde el ancho deseo de quererte, de alcanzar los desiertos esquivos de tu cuerpo: tan cercano y tan mío, tan aroma y tan miel; escribo desde el ansia sin linde de caricias, de suspiros quebrados en un muslo de acacia y la piel de amatista y los besos en flor; escribo con la tinta azul de las quimeras, con el alma en un verso, con el pecho y el hígado, con el pulso y la sangre, con pulmón y riñones, dejando en las palabras el tiemblo de un acorde, el plectro sin consuelo que tañe el corazón.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Ramón García Mateos</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>De ronda y madrugada</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Nightnoise</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-75680423516106529382011-08-09T20:56:00.001-07:002011-08-09T20:58:37.261-07:00Desengaños, de Fernando A. Balbuena. Recita Joaquín De la Buelga<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/Hne_Ddhcyp8" width="480"></iframe></div><br />
<div style="text-align: center;">Me mordió el perro cruel de la ignorancia</div><div style="text-align: center;">Y me atacó la furia de los vientos</div><div style="text-align: center;">Nacidos en colinas de la ira</div><div style="text-align: center;">Que agostaron el valle de mis sueños.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Sufrí las lluvias ácidas de envidias</div><div style="text-align: center;">Vertidas desde nubes de desprecio</div><div style="text-align: center;">Que intentaron ahogar mis esperanzas</div><div style="text-align: center;">En cenagosos charcos de asco y miedo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Supe de fratricidas delaciones,</div><div style="text-align: center;">De turbias intenciones despiadadas,</div><div style="text-align: center;">De males con perfiles acerados </div><div style="text-align: center;">Hundiéndose en el alma como espadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y me asomé a los gélidos abismos</div><div style="text-align: center;">Donde se agolpan culpas olvidadas</div><div style="text-align: center;">Donde el dolor es norte sin estrella</div><div style="text-align: center;">Y en donde laten sangres derramadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Mordí la tierra seca con los ojos,</div><div style="text-align: center;">Sentí todos los males a mi acecho</div><div style="text-align: center;">Y el miedo desgarró mi resistencia</div><div style="text-align: center;">Sin poder defenderme de mi mismo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El día renunció a sus resplandores</div><div style="text-align: center;">Y me agobiaron risas de desprecio.</div><div style="text-align: center;">Sentí el dolor sin luces ni gemidos</div><div style="text-align: center;">Y el peso de mi carne atormentada</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero me alcé triunfante sobre el lodo</div><div style="text-align: center;">De tanta indignidad. Me dio su fuerza</div><div style="text-align: center;">Esa llama interior que no se extingue</div><div style="text-align: center;">Porque anida en los sueños más ocultos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La tarde, ebria de frío, fue la escala </div><div style="text-align: center;">Que me elevó a las pálidas alturas.</div><div style="text-align: center;">Sereno, desde allí, miro hacia abajo</div><div style="text-align: center;">Y guardo en el olvido, sin rencores,</div><div style="text-align: center;">Los recuerdos amargos del pasado. </div><div style="text-align: center;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3iN-nKh3FfW8uqn7hKRZwzytR7QsMaBQ81kUkFgr9TxUGlf63N-VsTk8hFjbaSmcCOW6DEv5uNF07WAsLZgIiAvIg7Zc3xB2tLFwx04u09vsPqs951hvIhmJgOysSw0F4LyWmtC3ZC2J/s1600/paisajes+paz+y+soledad+navidad.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3iN-nKh3FfW8uqn7hKRZwzytR7QsMaBQ81kUkFgr9TxUGlf63N-VsTk8hFjbaSmcCOW6DEv5uNF07WAsLZgIiAvIg7Zc3xB2tLFwx04u09vsPqs951hvIhmJgOysSw0F4LyWmtC3ZC2J/s320/paisajes+paz+y+soledad+navidad.jpeg" width="320" /></a></div><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Fernando Álvarez Balbuena</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Marea Interior</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: Joaquín De la Buelga.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Selección Musical: Juan Taboada.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Realización video: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-37665319823611998222011-08-09T15:53:00.001-07:002011-08-09T15:53:12.555-07:00Palabras a la madre, de Jorge Luis Peña Reyes<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/ahZvy8PgauM" width="425"></iframe> </div><br />
<div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Para Rosario: centinela de las aguas. </span></i></div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Ex 2: 4</span></i></div>Deja que el agua lo lleve <br />
solo vigílale el río.<br />
Pon al que ve en tu mirada,<br />
no permanezcas en vilo.<br />
Fabrícate una canasta <br />
a la medida del hijo<br />
donde no quepan tus brazos <br />
de temor por el peligro.<br />
Entrégalo a la corriente <br />
que algunos llaman destino,<br />
deja que el agua lo lleve <br />
porque el Señor de los vivos<br />
no solo ve la canasta<br />
ve los ruegos y el abismo.<br />
Abandónalo en sus brazos<br />
confíale a Dios el río.<br />
Pues el torrente en que viajan <br />
los muchos troncos heridos<br />
será la líquida madre<br />
que ha de dar su pecho tibio.<br />
Desata toda la sangre<br />
y dale al agua el latido<br />
Ama al viento y a los juncos<br />
que Dios pone en el camino.<br />
Pero no ocupes la barca <br />
en la que viaja tu hijo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOcSvmZBNqeNqRZ4SHsRFjHkh70cWRevpRxkUtrfHnp15iKXvr1cq_IItkWTlwQR4bL-NPDeDpTiPRtMNJ1y5CqEf-c2Z84gwnb36lSk1AV0_rW3NXlbNb15IqWZeXD7ms4lDOu6mY4Ot/s1600/juncos-1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOcSvmZBNqeNqRZ4SHsRFjHkh70cWRevpRxkUtrfHnp15iKXvr1cq_IItkWTlwQR4bL-NPDeDpTiPRtMNJ1y5CqEf-c2Z84gwnb36lSk1AV0_rW3NXlbNb15IqWZeXD7ms4lDOu6mY4Ot/s320/juncos-1.jpeg" width="212" /></a></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Jorge Luis Peña Reyes</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Kitaro</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-86839515757438665052011-08-09T15:51:00.001-07:002011-08-09T15:51:18.448-07:00La cabellera, de Francisco Álvarez Velasco<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/XtotCVgEzHE" width="480"></iframe></div><br />
<div style="text-align: right;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: right;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: right;"><i>Des souvenirs dormant dans cette chevelure</i></div><div style="text-align: right;">Ch. Baudelaire</div><br />
Busqué en ella la mar<br />
y era silencio en olas por la almohada.<br />
<br />
La mano puse y sumergí los dedos<br />
para apartar las algas.<br />
Brillaban en la arena<br />
piedras pulidas blancas.<br />
<br />
Y entre las rocas,<br />
una caverna honda<br />
que los ecos guardaba<br />
de una canción antigua<br />
y el vino añejo en ánforas selladas.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhatI6XPnK_6LiZ0-SIEEfYx8235WoJzrobp4QCT2ZwT67AJcUBxLi6NPxNsLZm-ng4QVwtPA1mElAeGDBS79lYaXgDpbe8Jc08p4qKukCVL8u6of-5fp1so6hykfNMEPI1bjDzDjlL-IN2/s1600/La+cabellera.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhatI6XPnK_6LiZ0-SIEEfYx8235WoJzrobp4QCT2ZwT67AJcUBxLi6NPxNsLZm-ng4QVwtPA1mElAeGDBS79lYaXgDpbe8Jc08p4qKukCVL8u6of-5fp1so6hykfNMEPI1bjDzDjlL-IN2/s400/La+cabellera.jpeg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La cabellera. Dibujo y caligrafía de Mabel Lavandera</td></tr>
</tbody></table>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-48517547746517035642011-08-09T15:49:00.000-07:002011-08-09T15:49:25.636-07:00Canción 3 para María, de Antonio García Teijeiro<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/lnzEyZp8RSk" width="425"></iframe></div><br />
Ya no soy hoja <br />
<br />
ni viento,<br />
<br />
ni piedra,<br />
<br />
ni soy el cierzo.<br />
<br />
<br />
<br />
Ya no soy<br />
<br />
risa escondida,<br />
<br />
ni nevada<br />
<br />
en el invierno.<br />
<br />
<br />
<br />
Ya no soy<br />
<br />
calle empedrada,<br />
<br />
ni camino<br />
<br />
polvoriento.<br />
<br />
<br />
No soy hechizo de cera,<br />
<br />
ni soy un rostro despierto.<br />
<br />
Ya no soy pies que obedecen.<br />
<br />
Ya sólo soy un recuerdo.María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-49336457171608764862011-08-09T15:40:00.001-07:002011-08-09T15:40:50.048-07:00Duce añada, de Rafa Lorenzo<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/hzCzaGt3x5s" width="425"></iframe></div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><i>"Pedru Meleiru</i></div><div style="text-align: center;"><i>na villa de Grao</i></div><div style="text-align: center;"><i>llevaba la gaita</i></div><div style="text-align: center;"><i>colgada de un palo</i></div><div style="text-align: center;"><i>ahora non mio neñu, ahora non..."</i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ea, ea, ea,</div><div style="text-align: center;"><i>ea, ea, ea...</i></div><div style="text-align: center;">Dúrmase'l ninín...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pielle los güeinos</div><div style="text-align: center;">sin faer pucheirinos,</div><div style="text-align: center;">nun dexu cantare;</div><div style="text-align: center;">yal cabu la siesta,</div><div style="text-align: center;">doi mamar la teta...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pelegrín de somas,</div><div style="text-align: center;">pórticu la gloria,</div><div style="text-align: center;">mozada na fonte,</div><div style="text-align: center;">ensala ente nubles</div><div style="text-align: center;">nel suanu tan duce...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ea, ea, ea,</div><div style="text-align: center;"><i>ea, ea, ea...</i></div><div style="text-align: center;">Dúrmase'l ninín...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Versos d'alcurdanza</div><div style="text-align: center;">enternez la mama</div><div style="text-align: center;">cun voz del reitán</div><div style="text-align: center;">al morrer el día,</div><div style="text-align: center;">ya naz deseguida...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El llum de l'albada,</div><div style="text-align: center;">Visir de Graná,</div><div style="text-align: center;">txapela, ikastola,</div><div style="text-align: center;">o noivo da lúa,</div><div style="text-align: center;">feisán de mio Asturias.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Dúrmase'l ninín</div><div style="text-align: center;">que lu añica agora.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¡Federico García Lorca!</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNOYDhVg6eKqHTCcf2DKkb5VRAS0rCieERgvooG7_clXY5tGehfg1GmR7BqMcK6nrtV8SiqI6oue9wJeOkDWM8jTqYSw_dXxnM0dabnBUK7_HFwQhoyLv_VOCkdlwSiNGkqUrou_FJGkg/s1600/federico-rafa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNOYDhVg6eKqHTCcf2DKkb5VRAS0rCieERgvooG7_clXY5tGehfg1GmR7BqMcK6nrtV8SiqI6oue9wJeOkDWM8jTqYSw_dXxnM0dabnBUK7_HFwQhoyLv_VOCkdlwSiNGkqUrou_FJGkg/s400/federico-rafa.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Rafa Lorenzo</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Intro: Pedro Meieru-popular (Torner-426)</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Disco PRIMOS HERMANOS</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: Nati González. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Producción: Juan Taboada. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Discográfica del Principado, </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">2007</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Imágenes:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Memoria digital de Asturias. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">www.asturias.es </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Realización video: MGE</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-66037244198328634432011-08-09T15:37:00.001-07:002011-08-09T15:37:22.022-07:00Mientras irreverente el agua, de Ramón García Mateos<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/Nbno_lnrp8s" width="425"></iframe></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', Times, serif;"><br />
</span><br />
<br />
<br />
Mientras irreverente el agua impide las procesiones en Sevilla —inútil tragedia adornada con <br />
lágrimas gentiles— y un joven costalero desespera su soledad ante las cámaras, en <br />
este viernes santo de lirios y azucenas me arrodillo ante ti: <br />
beso dulcemente los pies como palomas, tus pies donde comienza el vértigo adormecido del <br />
deseo, el ascenso hacia la canción de alminar y amanecida, como jacintos los dedos <br />
de aljibe en agua clara, <br />
agua clara mis besos, saliva para lavar la piel y la memoria, lavo tus pies como María de <br />
Magdala, agua de rosas y aroma de azoguejo, mil olores como palomas amarradas a <br />
la agonía del corazón, saliva y besos para ungir tus pies con mi delirio, <br />
delirio de cal, tobillos pavonados en imagen de escarcha, hiriente filo de la muerte, blanca la <br />
muerte, ciega la manzana que perfilan tus huesos y mis labios recrean, delirio de cal, <br />
perfume de jengibre, <br />
raíz amarga, raíz que asciende por tus piernas, camino y tregua en busca de una rosa, nómada entre la <br />
arena, tuareg de los desiertos, punzón de agua que se clava en la arena, agua sin <br />
cauce para regar la rosa, para regar el tiempo, <br />
el tiempo, galán de tafilete, es un reloj dibujado en tus rodillas, reloj de sol, clepsidra y agua, <br />
reloj de sangre, quiero dar cuerda a ese reloj para que cante las horas que te amo — <br />
tic-tac—, las horas y los días —tic-tac—, amante con cadenas, esfera del ocaso y <br />
luz de seda, <br />
la seda de los muslos cubre el rostro de mi ansia de ti, ansia y espejo, como verónica que en <br />
medio del albero quiebra al toro, mi rostro cubierto por la seda, tus muslos susurran <br />
en mi oído, ay, por el arco de Elvira quiero verte pasar, para beber tu nombre y <br />
ponerme a llorar, por el arco de Elvira, <br />
por el arco que abre las puertas de mi nombre, que abre las puertas de la noche en la ciudad <br />
del aire, ojivas son las ingles, arco y madera de cerezo, para la redención madera, <br />
viernes santo en Sevilla, cirios borrados por el agua, plaza de Santa Cruz y de <br />
rodillas, <br />
de rodillas, sólo ante ti yo de rodillas en este vía crucis de pasión, mi amor, mi cruz de mayo, <br />
cruz donde clavar la tarde y mi deseo, con lirios y azucenas, mientras junto al <br />
Guadalquivir la lluvia deshoja lágrimas de cera y yo cruzo la puerta que se abre, <br />
última estación, sagrario y cielo. <br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Ramón García Mateos</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Oración. Manolo Sanlúcar</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">MMXI</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-43538636790263809562011-08-09T15:25:00.001-07:002011-08-09T15:25:02.878-07:00La fruta redonda del amor, de Santiago Montobbio<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/ZmM0iyS2Ib8" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div><br />
57<br />
<br />
LA FRUTA REDONDA DEL AMOR,<br />
su última puerta, que a Dios<br />
nos lleva, o corazón adentro,<br />
a tierras frescas, donde<br />
fermenta el tiempo y por una vez<br />
adquiere sobre labios un sentido.<br />
La fruta redonda del amor.<br />
Vale la pena empeñar la vida<br />
en subir al árbol que la tenga.<br />
Pero no siempre la mano llega.<br />
Vivir es más difícil. A veces vivir<br />
es vivir sin amor, y alentar escondido.<br />
Pero también nos nutre lo perdido.<br />
<br />
14 marzo 2009María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-20605098397830272042011-08-09T15:23:00.001-07:002011-08-09T15:23:13.234-07:00Alma de pez, de Enrique Pérez Díaz<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/7vMntVtqef0" width="425"></iframe></div><br />
Tienes un alma errabunda,<br />
peregrina y trashumante,<br />
el alma de un pez que,<br />
siempre se va contracorriente,<br />
se va lejos, se va cerca,<br />
pero de mí,<br />
siempre,<br />
se va.<br />
Tienes alma de pez<br />
y no conoces del dolor<br />
de no tenerte aquí,<br />
cuan incierto es verte cerca<br />
y sentir que te vas lejos,<br />
tanto como habrá de<br />
llevarte esa alma tuya,<br />
de pez inquieto,<br />
trashumante y errabundo,<br />
peregrino pez que<br />
me hace llorar océanos<br />
de ausencia y desvarío<br />
cuando tratando de<br />
seguir el curso de tu alma<br />
también me vuelvo yo<br />
un pez errante y solitario,<br />
triste pez sin alma ni consuelo,<br />
trashumante en mi dolor<br />
sin otra causa que seguirte<br />
a ver si un día me devuelves<br />
tu alma de pez que,<br />
antes, fuera mía…<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwW7Mn7o3lEgQsDY91-shPJHbnyfB4_kBEyYTDTXYW_C99I6WVzPJErtyCkYsBUBFCprGGi0aSfpdg-cEq9glH8fPH4yglsH9ZQLqlwU362DhdkffDwjAEzfKNceX81E3z5vxMvoxotD55/s1600/Imagen+19.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwW7Mn7o3lEgQsDY91-shPJHbnyfB4_kBEyYTDTXYW_C99I6WVzPJErtyCkYsBUBFCprGGi0aSfpdg-cEq9glH8fPH4yglsH9ZQLqlwU362DhdkffDwjAEzfKNceX81E3z5vxMvoxotD55/s1600/Imagen+19.png" /></a></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(C) Enrique Pérez Díaz</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Voz: María García Esperón</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Música: Kitaro</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1752852509512630751.post-23004584425696836852011-08-09T15:21:00.000-07:002011-08-09T15:21:12.571-07:00Vengo del Norte IV, de Aurelio González Ovies<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/4WFXTqu2JeE" width="425"></iframe></div><br />
IV<br />
<br />
EN tus dominios las horas surgen de la nata,<br />
de los campanarios del deshielo, del alma de la leche.<br />
Esta es la estación de las promesas,<br />
el mes por donde cruzan los afluentes del tiempo<br />
y donde cogen agua las almas sin oficio.<br />
No tengas miedo; la eternidad es húmeda<br />
como los besos tiernos de una boca inundada.<br />
<br />
Deja aquí nuestras cosas,<br />
esta es la temporada de frutos deliciosos,<br />
de américas y tangos maduros de coraje.<br />
Deberías ponerte este pañuelo para pisar la vida<br />
que palpita en las uvas<br />
y viajar a la siega de nombres imposibles.<br />
Canta como si hubieras estado muchas veces enamorada<br />
del verano,<br />
como si hubieras ido muchas tardes a las tradicionales<br />
danzas de las espigas,<br />
como si hubieras nacido para morir en una vieja mina<br />
de amapolas.<br />
<br />
Estas tierras han sido reservadas para el más allá<br />
de los desesperados.<br />
Por aquí han pasado muchos otros a preguntar a dios<br />
cuántos pasos nos quedan al destino.<br />
No tengas miedo; come unas bayas de esa esperanza roja<br />
de la sangre del mundo;<br />
prométeme, prométeme. Esta es la estación de las promesas:<br />
de decir que estás acostumbrándote a no llevar la carne,<br />
de empezar a ser un girasol de cicatrices,<br />
de celebrar el llanto de la Naturaleza.<br />
<br />
La mentira está dentro de todos los arbustos,<br />
de todos estos seres que han echado raíces<br />
sobre sus propias sombras,<br />
pero tú necesitas una droga de barro,<br />
un tallo de papiro que conserve los signos<br />
de tu belleza acuática.<br />
<br />
Aquí las horas no dejarán huella en tu mirada<br />
porque las horas surgen de la leche que ordeñan los<br />
montañeros,<br />
de las ubres hinchadas de una madre parida.<br />
Yo te prometo ser el campesino de todos tus dominios,<br />
la voz que te detenga la lluvia y el granizo<br />
cuando estén en flor aún los cerezos dispersos por tus labios;<br />
<br />
Esta es la estación de las promesas,<br />
el tiempo en que la tierra se abre como los sexos insaciables,<br />
es la estación más larga de la vida.María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/17402096719867265634noreply@blogger.com